Шестеро совершенно разных людей внезапно приходят в себя посреди огромного кукурузного поля. Никто из них не помнит, как здесь оказался. Голова гудит, в руках у каждого зажат какой-то странный предмет, и все эти вещи выглядят так, будто их специально подбирали под владельца.
Парень с потрёпанной кожаной курткой держит старый компас без стрелки. Девушка в деловом костюме сжимает маленький серебряный ключ с выгравированными цифрами. У пожилого мужчины в руках потёртый блокнот, страницы которого исписаны чужим почерком. Ещё одна женщина прижимает к груди детскую погремушку, хотя детей у неё нет и никогда не было. Остальные тоже стоят и смотрят на свои находки с одинаковым недоумением.
Сначала они просто переглядываются и молчат. Потом начинают говорить - коротко, осторожно, словно боятся, что любое лишнее слово может всё испортить. Никто никого не знает. У всех разные города, разные жизни, разные возраста. Объединяет их только это поле и чувство, что за ними наблюдают.
Кукуруза вокруг стоит высокая, плотная, почти не пропускает солнечный свет. Ветер проходит сквозь стебли с тихим шорохом, от которого по коже бегут мурашки. Они решают идти в одну сторону - просто чтобы двигаться. Идти приходится долго. Поле будто бесконечное. А когда солнце начинает клониться к закату, они замечают, что вернулись примерно туда же, откуда стартовали.
Тогда и появляется страх по-настоящему. Они пробуют кричать, звать на помощь - голоса тонут в зелёном море. Телефоны молчат, даже без сети и без батареи. Предметы в руках теплеют, словно предупреждают о чём-то. И в этот момент кукуруза начинает шевелиться не от ветра.
Сначала кажется, что это просто тень. Потом тень обретает очертания. Высокая, сутулая фигура движется между рядов, не ломая ни одного стебля. Она не идёт - скользит. Когда существо приближается, воздух вокруг становится тяжёлым, как перед грозой. У всех одновременно закладывает уши. Предметы в руках начинают дрожать.
Они бегут. Не разбирая дороги, просто подальше от этого. Кукуруза хлещет по лицу, цепляется за одежду. Кто-то падает, кто-то помогает подняться. А за спиной уже слышится низкий, вибрирующий звук - не то рычание, не то гул земли.
Ночью они находят небольшую прогалину. Садятся в круг, прижимаются спина к спине. Решают, что нужно понять, зачем им эти вещи. Может, в них ключ. Может, подсказка. Компас вдруг начинает медленно поворачиваться, хотя стрелки у него нет. Ключ нагревается так сильно, что обжигает ладонь. Погремушка издаёт один короткий звон - и тут же замолкает.
Каждый рассказывает о своём предмете. Истории странные, будто не случайные. У кого-то в детстве была похожая погремушка. У кого-то этот ключ открывал дверь в старом доме бабушки. У кого-то компас подарил отец перед тем, как уйти навсегда. Словно поле знало их прошлое и теперь использует его против них.
А потом существо возвращается. Ближе, чем раньше. Теперь уже видно, что оно не совсем человек. Длинные руки, слишком много суставов, лицо скрыто тенью. Оно не нападает сразу. Стоит на краю поляны и смотрит. Кажется, ждёт, когда они сами сделают следующий шаг.
Они понимают: убежать нельзя. Спрятаться нельзя. Остаётся только одно - разгадать, что хочет от них это место. И почему шестеро незнакомцев оказались именно здесь, именно с этими вещами. Потому что если не понять правила игры - поле никогда их не отпустит. А существо, похоже, никуда и не торопится. Оно знает, что время на его стороне.
Читать далее...
Всего отзывов
8